"El secreto del éxito es la honestidad. Si puedes evitarla... está hecho" (Groucho Marx)

25 nov. 2015

El amor verdadero es una auténtica mierda

 ¿Se ha enamorado ustedes alguna vez? No me refiero a esas tonterías de besos robados a un transexual en un descampado en plena medianoche, tampoco hablo de sentir mariposas en el estómago durante una orgía bisexual que incluye cabras y enanos. Hablo de amor de verdad, ese tipo de amor que mueve montañas y evita guerras. El amor incondicional de Cleopatra por Marco Antonio o el amor ciego de Isabel Preysler por cualquier viejo rico famoso. Un amor que escapa de la cotidianeidad y busca una empresa mucho mas grande que la vida misma. Pero nadie ha experimentado nunca ese tipo de amor porque solo es real en la ficción de las novelas de Danielle Steele o en las películas de Isabel Coixet. A pesar de ello, nos esforzamos en la búsqueda de algo que aseguran es hermoso y da gustillo (sin darnos cuenta que el amor horizontal es aun mas bonito y da mucho mas gustillo). El problema llega cuando confundes amor con gastritis o con el mareo propio de un viaje en barco (como decía Goucho Marx). ¿Que es el amor? Yo no soy el mas indicado para decir eso pues los gordos sin autoestima nos enamoramos hasta de las farolas (aunque estén apagadas o rotas). Pero quizás sirva de ejemplo la historia que les voy a narrar a continuación.

La conocí en un bar de carretera y se llamaba Svetlana. ¡Un momento! ¡No saquen ustedes conclusiones precipitadas! De acuerdo, ella era una meretriz de club de carretera pero se trataba de un bar de carretera galardonado con el Condón De Oro de la revista "Meretrices Ilustrated" y también con el prestigioso "Cinco Gintonics" de la revista "National Bares de Lucecitas". El local en concreto se llama "El descensor del amor" y está ubicado al borde de una carretera nacional cerca de Barcelona. Era un majestuoso local de una planta con paredes de conglomerado y techo de uralita. Pero no juzguen a un libro por su portada, en su interior se criaban las mejores jacas del hipódromo. ¿Acaso con mis palabras parezco un machista que está a favor del turismo sexual? ¡No es cierto eso! Estoy a favor del turismo sexual, de las drogas blandas, de las drogas duras, del alcohol, del sexo gratuito y de que le peguen fuego a la discografía completa de Sergio Dalma.

Svetlana, mi amor, permanecía recostada con sus discretos 1,95 y pechos de 110, contra la barra del local, esperando el amor de la misma manera que los perros esperan las perras o esperan el pienso con sabor a pato. Cuando yo entraba en "El ascensor del amor", Svetlana me lanzaba una de esas sonrisas Profiden que enamoran hasta a los homosexuales mas radicales y abría sus brazos para que yo hundiese mi cabeza entre sus glandular mamarias cual infante recién nacido. Hablar (y solo hablar) con la diosa rusa de largas piernas costaba un whiskycola cada media hora (uno para ella y otro para mi) y las bebidas en aquella choza del placer costaban aproximadamente 50 euros cada una. Es lo que tiene el amor tarificado, es seguro pero no barato. Y además Svetlana, como Mariano Rajoy, apenas sabia pronunciar las palabras en castellano.

Se preguntarán ustedes si en algún momento, el exagerado amor vertical que yo sentía por Svetlana cambió a un plano horizontal y un entorno mas mullido. La respuesta es la misma en todos los casos: ¿acaso en el amor no hay sexo? El amor mullido de Svetlana costaba 750 euros la hora (servicios especiales aparte) así que un día después de mucho ahorrar (y robar bombillas a la comunidad de vecinos para revenderlas), decidí que había llegado el momento de descubrir lo que debía ser el amor mas allá de novias de colegio o intentar meterle mano a mi cuñada en la cena de navidad. Armado de valor, tomé la arriesgada decisión de cambiar el whiskycola por whisky a secas para armarme aun mas de valor. Después de media docena de whiskys (había robado muchas bombillas) y armado del invisible valor que acompaña a los tontos y a los borrachos, subimos a la habitación de Svetlana. Y digo subimos porque aunque el local era de una sola planta, estaba construido en la ladera de una montaña. Tomé asiento en una silla de mimbre mientras Svetlana se disponía a quitarse la ropa sensualmente frente a mi al ritmo del himno de Rusia interpretado por la Banda Central Militar del Ministerio de Defensa de la Federación Rusa (el CD de Joe Cocker estaba rayado...).

A los que se preguntan si finalmente si encontré el amor entre los brazos de la diosa Svetlana les he de confesar algo: cuando vayan a un bar de carretera nunca pidan whisky del bueno porque cuanto mas caro parece, mas falso es. La media docena de whiskys de garrafón crearon tal terremoto en mis ya castigados intestinos que cuando Svetlana se disponía a sacarse la ultima prenda de ropa que cubría su dorado triángulo, fue cuando la parte inferior de mi intestino dijo basta a tal contención (cual presa en película de desastres) y expulsé de manera nada elegante varios días de pizzas, empanadillas congeladas de atún y whisky de garrrafon a manera de aspersor de jardin sobre mi diosa rubia.  Hay mujeres a las que les excita la escatología aunque a juzgar por los puñetazos que comenzó a darme Svetlana, creo que ella no era de esas mujeres.

Y es que el amor verdadero es una auténtica mierda.



20 comentarios:

  1. Veía yo un cierto paralelismo entre el whisky y la Preysler, pero no sé si dabré explicarme.
    Al igual que el whisky de un puticlú, que cuanto más caro parece más garrafa contiene, la fina (y filipina) busca pavos cada vez mayores, pero con menos pasta, en relación proporcional a los años que tiene la jaca que, si lo piensas, siempre anda con gente de su edad.

    Más o menos (more or less) [morales].

    Digo.

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    1. A lo mejor es que la filipina esta conservada en whisky... buena apreciación (la mía, no la suya)

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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  2. El verdadero amor ha de acabar en tragedia; agradezca a sus intestinos el infortunio y consuélese pensando en lo que podía haber sido y -afortunadamente- no fue.

    Siempre nos quedará Svetlana...

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    1. El verdadero amor es el mas falso que existe.

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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  3. Mírale el lado bueno Fernando; por lo menos te has purgado para lo que queda de año y ahora estás limpio y listo para las Navidades, ¡con lo que te gustan!
    Besos.

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    1. Si que estoy limpio querida, pero solo por dentro. No me toca la siguiente ducha hasta el 1 de Mayo.

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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  4. Eso es que Svetlana no lo amaba. El verdadero amor lo perdona todo, querido Fernando.

    Cordiales saludos.

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    1. El verdadero amor es demasiado caro para alguien como yo, querida.

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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  5. ¿Hay amor de mentira? Y si me dice que sí, le digo yo: NO (o sí pero espere que ya entenderá por donde voy). ¿Existe el amor verdadero? Y yo le contesto lo mismo: NO (o sí pero le sigo contando).
    Cuando lo adjetivamos pienso que devaluamos no sólo la palabra, sino el sentimiento y leer que se le añaden coletillas consigue en mí los mismos efectos que en usted el güiski de garrafón. Disculpe el Sr. Roca me llama. Ya. (Me he lavado las manos, sí). Superado el momento escatológico permítame que le diga que el Love is in the air.
    Qué el AMOR (y no hablo de enamoramiento barra enchochamiento i/o barra apollardamiento) es lo que queda cuando han emigrado las mariposas a otros lugares más cálidos y sigues queriendo incluso lo que te pone de los nervios (guiño a la Sita) y te siguen amando a pesar de tus pocas virtudes.
    Y puede surgir en cualquier lugar, cuando menos te lo esperas, que va por libre, que no conoce de reglas. Inexplicable con palabras. Sólo con hechos, con gestos, se manifiesta. El AMOR saca lo mejor de nosotros; cuando surge lo menos grato son las zancadillas que voluntaria (o involuntariamente) le ponemos. Somos ¿humanos?.
    Los misterios del amor son inescrutables mi muy querido Sr. Gilipollas. Amén. (Disculpe que no me santigüe).
    Y es sólo por eso que (casi) puedo entender que alguien ame al Sr. Rajoy (le confieso que me cuesta, no le engañaré).
    Sólo usted sabe si lo que le hacía sentir Svetlana era AMOR, lo que me queda la convicción es que ella no le correspondía o de lo contrario le hubiese inyectado en vena una dosis caballil de Fortasec a la voz de ¡Ya!. Cosa que si la quería y es a ella a la que le sucede que se va por la patita pabajo, usted lo habría hecho. Así es el AMOR.
    Y ya. Me despojo del disfraz de psicóloga a lo Srta Pepis/Danielle Stel de pacotilla para dejarle:

    Besets! (amorosos).

    PD: ¿No se le ha ido la mano con el ambientador aroma lulú se muà? Uiss qué mareo.

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    1. Estás rematadamente pallá, jajajaja

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    2. Querida Maribel Gs

      Nunca he ido a un psicólogo pero después de leer su comentario ya no puedo decir lo mismo.

      ¿Entonces de fornicar ni hablamos, no?

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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    1. Y no tiene cura...

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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  7. Ja,ja,ja,ja,ja,ja....El Condón de Oro y el Cinco Gintonics...¡Le amo Sr. Gili!Superfan de quemar la discografía completa de Sergio Dalma,también.:D

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    1. Gracias querida sonia. Yo también la amo, bueno, en realidad la deseo carnalmente, pero usted puede engañarse pensando que es amor del bueno.

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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  8. El amor escatológico expulsado a velocidad de cohete. No me apunto, no.

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    1. Como con el suhsi: Todo es probarlo, querida.

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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  9. Yo tenía un amigo que una vez me confesó que no iba de putas porque temía enamorarse de alguna. Quizás Ud. me diga ahora que vaya confesiones me hacen mis amigos o que esa situación sería algo que le podía salir carísimo. Sin embargo yo no pude pensar mas que en lo solo que se debía encontrar mi amigo.

    привет.

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    1. Yo no voy de putas porque me parece que nadie debería denigrar a la mujer de esa manera... y tampoco voy porque no tengo dinero.

      Siempre suyo
      Un completo gilipollas

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  10. Creo que tú y yo haríamos un equipo perfecto. Un gilipollas junto con un idiota. Se abre el instinto depredador de textos en mí. No te perderé de vista. Postdata: El verdadero amor?

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