No voy a entrar en el comienzo de este texto si el arte es algo que ennoblece el alma y alimenta el espíritu. O viceversa. En realidad creo que lo único que alimenta el espíritu es el cigarrito y el desalojo intestinal de primera hora de la mañana. Café y cigarro: muñeco de barro. Después de ese intimo y liberador momento mi alma queda mas que preparada para un posible funeral de pompa y circunstancia. No necesito acudir a un museo para alimentar nada, tampoco para creerme mejor que nadie... soy un completo gilipollas sin el menor sentido artístico. Y no me avergüenzo de ello. Pero sepan ustedes que cuando hay género femenino de por medio no hay principios que valgan. No soy un hombre de principios sino de finales (sobretodo si es un "final feliz"). A lo que vamos, hace poco conocí a una mujer cuyo principal motivo de ocio era el arte. Igual que no soy un hombre de principios, tampoco soy un hombre de ocios. No obstante en aquella mujer podía conseguir vicio a través del ocio. Solo tenía que hacer lo que siempre hago para llamar la atención de una mujer: mentir. La hice creer que era yo un entendido del arte con una sensibilidad tal que los diabéticos tenían que cruzar de acera cuando me veían. Hay mujeres que buscan hombres sensibles y otras que buscan hombres fuertes. Las mujeres que buscan las dos cosas se llaman "lesbianas" y visten camisetas de franela a cuadros. Se estarán preguntando ustedes quién era la fémina. El tiempo verbal es correcto... siempre en pasado. Era una mujer que conocí en un bar. Solo hay dos maneras de conocer a una mujer en el siglo XXI: en un bar o en Internet. Y yo estoy vetado en todas las webs de contactos desde un desagradable incidente con una mujer, media docena de pasteles de nata, un perro y un cortapizzas. La mujer en cuestión se llamaba Z (un seudónimo para preservar la identidad de Mariona López Gutiérrez, natural de Barcelona y con dni 473377437), tenía alrededor de treinta años y vestía como si a su madre se le hubiese roto la lavadora en la comuna o eso que ustedes llaman "moderna alternativa". No era guapa y demasiado inteligente para mi, pero cumplía la única condición que busco en una persona: era una mujer. En plena competición de carajillos de anís preguntó ella si me gustaba el arte. Cuando una mujer les pregunte si les gusta algo contesten siempre "me apasiona" excepto si la pregunta es si les gusta descuartizar colegialas y comerlas en estofado, aunque les apasione eso.
Media hora más tarde estábamos en un museo observando un cuadro que representaba una cebra de rayas moradas y verdes siendo devorada por un payaso extraterrestre.
-¿Qué opinas? -pregunto ella si dejar de mesarse la barbilla cual sesudo critico de arte.
-Apasionante -contesté yo dejando escapar un eructo peligrosamente cargado de anís.
El siguiente cuadro era una especie de mancha de colores anaranjados como si a alguien se le hubiese caído la paleta de pinturas sobre el lienzo. Me acerqué y leí el título. "Vómito 23". Vale, ese lo entendía.
-¿Que opinas de este? -pregunto de nuevo ella.
-Apasionante -repetí yo.
-Lo único que dices es "apasionante". Me gustaría saber que opinas realmente.
-Bueno, no se si es arte o no pero te aseguro que algún sábado por la mañana en el suelo de mi lavabo encuentro obras de arte mejores que está.
-¿Pero tu entiendes realmente de arte?
-El arte me apasiona.
-Lo dices para impresionarme, confiesalo.
-Ya te había impresionado antes de venir, confiesalo.
Era cierto, también descubrí después que no había sido una impresión favorable. Siempre ha sido ese mi problema con las mujeres: el matiz. El siguiente cuadro representaba un enano desnudo mirando al mar. Era mi ultima oportunidad.
-Este pequeño ser -comencé- mirando al mar representa lo pequeños que somos frente a la inmensidad de cuanto nos rodea.
La mujer, que me vigilaba de reojo, asintió.
-Tienes razón dijo ella.
-Debes saber ahora que tengo el pene pequeño, como el de ese enano. Se llama micropene, no es una obra de arte ¿pero quieres verlo?
-Por supuesto que no.
-En algún momento tendrás que verlo.
-Pues va a ser que no.
Esas fueron las últimas palabras que escuché de ella. Una mujer sin el menor sentido estético. A veces puedo ser un gilipollas pero no suelo mentir, en innumerables ocasiones he contado aquí acerca de mi micropene. Puede que no sea una obra de arte pero comparado con lo que colgaba de aquellas paredes puedo considerarme un artista. Un artista de la gilipollez. Pero un artista. Estoy seguro que no todos los autores que exponían en aquella sala podían decir lo mismo. Respecto a ella... Henry Miller dijo que si quieres olvidar a una mujer debes convertirla en literatura. Misión cumplida. Hasta nunca Z.
-El arte me apasiona.
-Lo dices para impresionarme, confiesalo.
-Ya te había impresionado antes de venir, confiesalo.
Era cierto, también descubrí después que no había sido una impresión favorable. Siempre ha sido ese mi problema con las mujeres: el matiz. El siguiente cuadro representaba un enano desnudo mirando al mar. Era mi ultima oportunidad.
-Este pequeño ser -comencé- mirando al mar representa lo pequeños que somos frente a la inmensidad de cuanto nos rodea.
La mujer, que me vigilaba de reojo, asintió.
-Tienes razón dijo ella.
-Debes saber ahora que tengo el pene pequeño, como el de ese enano. Se llama micropene, no es una obra de arte ¿pero quieres verlo?
-Por supuesto que no.
-En algún momento tendrás que verlo.
-Pues va a ser que no.
Esas fueron las últimas palabras que escuché de ella. Una mujer sin el menor sentido estético. A veces puedo ser un gilipollas pero no suelo mentir, en innumerables ocasiones he contado aquí acerca de mi micropene. Puede que no sea una obra de arte pero comparado con lo que colgaba de aquellas paredes puedo considerarme un artista. Un artista de la gilipollez. Pero un artista. Estoy seguro que no todos los autores que exponían en aquella sala podían decir lo mismo. Respecto a ella... Henry Miller dijo que si quieres olvidar a una mujer debes convertirla en literatura. Misión cumplida. Hasta nunca Z.
