Despedido el 4 de Julio

Permanecía yo delante de aquel colchón, de pie, con las manos en la cintura, observando, oliendo. Como un perro de presa. Como el pelirrojo protagonista de una serie de forenses. Paseando por las invisibles carreteras que el aire dibujaba, permitiendo la circulación de un leve olor a almizcle fundiéndose con el de los pétalos de rosas esparcidos sin orden por encima de las blancas sábanas. Volví a mirar todo aquellos trozos de flores que ahora carecían de vida. Puede que aun quedase algo de orden en aquel caos. Me fijé nuevamente. Los pétalos dibujaban en realidad una invisible figura. Entornando los ojos y moviendo la cabeza rápidamente de un lado a otro -como el que escapa de una juguetona avispa- alcancé a ver que en aquel caos había existido una femenina figura. Gruesa. Gorda, vaya. Alguien había estado allí, estirada, después otro alguien había dejado caer cientos de pétalos de rosas encima del cuerpo de la oronda mujer, quizás miles. Después ella se había levantado apoyando ambas manos en el costado derecho, allí los pétalos estaban aplastados. ¿Quien era ella? ¿Quien le había visitado? ¿Por que todos aquellos pétalos? Cualquier objeto puede desvelarte el pasado, un leve movimiento, una mancha, una sombra, un aroma. Había que ser muy gilipollas para no darse cuenta de que allí había sucedido algo sucio y hermoso al tiempo. Miré a ambos lados, una ventana abierta, una puerta también abierta. ¿Por dónde había entrado yo? Por la puerta, claro. Así pues, habían huido por la ventana. Me acerqué y eche un vistazo al exterior. La altura hasta el callejón no era mayor que mi estatura. Entonces recordé que estábamos en una planta baja. ¿Qué había sucedido? De vuelta a la estancia pude ver un trozo de ropa en el suelo. Una camisa azul con un nombre bordado en el exterior. Conocía aquel nombre, no era el de ninguna mujer. Solo conozco una mujer que se llama "Manolo" y conduce un camión de 16 ruedas. Afuera no había aparcado ningún camión. Indudablemente el tal Manuel había estado allí y había perdido hasta la camisa. ¿Donde estaba la oronda mujer? Un poco mas al fondo una nueva prenda. Ropa interior de mujer. La cogí con la punta de los dedos procurando no manipular ninguna prueba. Una talla 56. Una mujer obsesa, sin duda, podía ser ella la que había estado encima de aquellos pétalos de rosa. Volví a mirar los pétalos aplastados. Una talla 56, sin lugar a dudas. La mujer obesa y el tal Manolo habían hecho el amor encima de todos aquellos pétalos. O al menos lo habían intentado hasta algo les había hecho huir. Manolo. ¿De que me sonaba ese nombre? No era el mio, desde luego.
Entonces apareció alguien por la puerta. Un tipo grande con expresión de disgusto. Fumaba un gran puro mordisqueado.
-¿Has visto a mi esposa? -preguntó el tipo.
-¿Cómo es su esposa? -pregunté yo sin dejar de poner mi mirada de acero de policía pelirrojo de serie televisiva de Lunes por la noche.
-Una mujer gruesa, rubia teñida, con voz de canario flauta.
Negué con la cabeza.
-¿Y que haces con sus bragas en la mano?
Escondí las bragas detrás de la camisa. El hombre se acercó y cogió ambas prendas.
-¿Que ha sucedido aquí?
Había llegado mi momento. El momento de sacar a relucir que no era tan gilipollas como todos creían.
-Comienzo: el tal Manolo y la mujer de la ropa interior han estado fornicando aquí, eso seguro, o al menos lo han intentado. Después han salido por la ventana cuando han escuchado ruidos.
El hombre grande se acercó y le dio una patada al sucio colchón que estaba en el suelo. Los pétalos de rosa saltaron unos segundos en el aire, al unisono, luego cayeron de nuevo, como desprovistos de vida.
-¿Estas seguro de eso, nene? -preguntó el tipo grande.
-Completamente seguro, jefe.
Al fondo, Manuel, el encargado, me miraba con cara de pocos amigos al tiempo que negaba con la cabeza. Aquel cuatro de Julio de 1982 perdí mi trabajo de mozo en un vivero de rosas por culpa de mi afición a las novelas de Sherlock Holmes. Hay que ser muy gilipollas...