Rondando la medianoche (o "que mala es la resaca de pacharán")

Rondaba la medianoche y estábamos en un oscuro bar del barrio del Raval. Nada de esos bares con grandes ventanales e iluminación indirecta. Estoy hablando de un bar auténtico, tan oscuro como sucio, con los ventanales ocupados por toscos dibujos de bocadillos o tapas, una ruidosa maquina tragaperras en la entrada y los desdibujados borrachos de siempre repartidos por la mugrienta barra de siempre. Se preguntarán ustedes que hacía yo allí. Bueno, no tenía otro lugar donde ir. A medianoche de un viernes o un sábado prefiero gastar mis horas bebiendo vino barato y contando las moscas pegadas en la ensaladilla rusa que estar en casa lamentándome de lo que no he hecho. Al menos la soledad parece menos dolorosa. Aquella noche no era diferente al resto a excepción de una mujer que hacía años que había sobrepasado la mediana edad y bebía un vaso tras otro de pacharán. Estaba en una oscura y nadie había reparado en ella y en realidad yo tampoco debería haber reparado pero cuando no tienes mucho dinero y tu dieta se resumen a vino barato y patatas fritas, tus meninges suelen convertirse en una especie de papilla donde hay de todo menos neuronas. La mujer iba vestida con unos extraños pantalones que pretendían pasar por cuero y no llegaban ni a la categoría de plástico barato, una especie de top de lana de color verde y tacones de charol. Entre efluvios de alcohol calculé que tendría entre sesenta y cien años. Puede que mas. El objetivo de todo hombre que sale un viernes por la noche es el fornicio con una mujer atractiva. El objetivo de un gilipollas siempre será el fornicio, sea la mujer atractiva o no, con que sea mujer sirve. La invité a un pacharan y ella me sonrió mostrando al mitad de los dientes. La otra mitad hacia tiempo que no existían. Se llamaba Carlota y vivía algunos metros por encima de aquel tugurio, en un pequeño apartamento con cama y bidé. ¿Qué mas podía pedir? A veces, cuando te sientes solo y el alcohol oprime tus meninges, la realidad cambia hacia la realidad soñada y cualquier prostituta vieja puede pasar por una hermosa mujer de rubios tirabuzones y sonrisa profiláctica. Acabamos en su piso, intentando que el amor surgiese entre los dos o al menos poniéndonos a ello con todas las fuerzas que nos quedaban. Por desgracia ambos estábamos en baja forma además de borrachos así que nos quedamos dormidos hasta el día siguiente. Cuando abrí los ojos descubrí con horror que Carlota era una mujer hermosa. Terriblemente hermosa. El alcohol había provocado que la viese como veo a todas las mujeres: lo peor de la ciudad. No me malinterpreten: siempre ha sucedido eso, las únicas mujeres que me dirigen la palabra son las que han perdido la esperanza de que su perro o su marido les hable. Pero ella no era ni vieja ni fea ni tampoco un sueño. Era real y hermosa. El sol de primera hora de la mañana se colaba por entre sus cabellos, esparciendo semillas de oro por su tersa piel. Levanté la sabana y admiré un hermoso cuerpo joven, terso y completo. Una invitación al pecado. Y entonces, cuando deslizaba mi mano hacia sus turgentes senos... me desperté junto a la hermana de la momia de Nefertiti.

Así, sin mas.

Una recomendación, cuando se despierten por la mañana pellizquense dos veces para asegurarse que no continúan durmiendo. Por muy fuerte que se pellizquen siempre será menos doloroso que creer que estas con una top model y en realidad yaces junto al cadáver de tu bisabuela.

Que mala es la resaca de pacharán, por el amor de Dios.