La consulta del médico

Siempre que he acudido al médico (a causa de cualquiera de mis múltiples disfunciones) procuro que el especialista pertenezca siempre al género masculino. No es machismo ni discriminación mal entendida pero sucede que aunque odio desnudarme delante de un hombre (aun mas que introduzca cosas en mi cuerpo) odiaría aun mas que eso sucediese con una mujer. Muchos de ustedes pensaran que esto es una nueva contradicción del gilipollas. Permítanme explicarlo mejor (y si no me lo permiten me da igual porque esto es un monólogo), El sexo es vicio, buscar el sexo es ocio y encontrar sexo es un milagro. ¿A que viene esto? A nada pero mientras procedía a mi tercera evacuación del día -la fibra hace milagros- me ha venido esta frase a la cabeza y pienso que debería compartirlo con ustedes. La frase, no el detalle de mi transito intestinal, aclaro. A lo que vamos, prefiero que un hombre introduzca cosas en mi cuerpo a que lo haga una mujer siempre que se trate de un acto premeditado y médicamente imprescindible. No hay que mezclar vicio con ocio ni con los milagros. Siempre he tenido doctores hombres, de esos doctores de edad avanzada y pelos en las orejas que te miran por encima de unas pequeñas gafas y asienten sin escuchar demasiado para recetarte finalmente una aspirina y un vaso de agua.

La última vez que acudí al médico fue porque cada vez me costaba mas echar hasta la ultima gota. Lo que antes había sido una espectacular cascada de orines que surgían con la fuerza de una manguera de bombero era ahora un seco grifo que goteaba lastimosamente en la parte trasera de una gasolinera. Lo se, la edad no perdona, la próstata tampoco. No sonrían, ya les llegará el momento.

Y ahora se avanzaran ustedes para aventurar que aquel día me encontré en la consulta con una -hermosa o no- mujer. Que poca imaginación ha repartido con ustedes nuestro creador, por el amor de Dios...

El caso es que el especialista de la próstata (prostatólogo creo que se denomina) era un joven de rubios cabellos, cejas depiladas y antebrazos de conductor de cuadrigas. ¿Que hay peor que ir al prostatólogo y comprobar que es una mujer? Exacto, que sea un hombre de dudosa sexualidad quien va a proceder a introducir sus dedos por un túnel que -hasta ese momento- se presumía virginal.

El problema era la próstata, afirmó el efebo. ¿La próstata? Que gran sabiduría, soy un hombre mas que maduro y tardo en mear tanto como en beber. ¡Pues claro que era la próstata! Así que me invitó a que me quitase los pantalones y los calzoncillos, ofrecimiento que decline con clase, no obstante el muchacho continuó insistiendo en que era la única manera de comprobar mi estado. Así pues, como soy hombre de fácil convencer, cerré los ojos, apreté los dientes y permití que la escasa honra que me quedaba se esfumase en los juguetones de dedos del muchacho.

Y ahora viene la pregunta que todos ustedes sabrán responder sin pestañear ni mirar las soluciones de la última página: ¿Que hay peor que un prostatólogo de dudosa sexualidad introduzca sus dedos por tu virginal túnel?

Exacto: que tengas una erección en ese preciso momento.

No les explico esta historia para que se apiaden de mi, tampoco para que me aconsejen o me amenacen. Solo pretendo con ello avisarles de algo que puede sucederles y que nada tiene que ver con el sexo ni con el amor: las erecciones son una reacción física independiente del cerebro.
Eso es lo que me repito cada cinco minutos después de aquel encuentro hace ya varios meses.

El prostatólogo de dudosa sexualidad me confirmó que debía operarme de la próstata.

Mi respuesta fue: "siempre podemos seguir siendo amigos ¿no?"

No se sorprendan, solo soy un completo gilipollas.