El pincel

Dicen que para conseguir ser bueno en algo has de acercarte a los maestros. Hubo un tiempo que los busqué maestros en las puertas de los colegios hasta que me detuvieron. He de decir que no mejoraron las cosas cuando explique en la comisaria que buscaba el secreto del sexo en las puertas de los colegios. Después de este bochornoso incidente descubrí que no se referían a maestro de escuelas sino de vida. Y yo sabía donde encontrar al maestro. Hay un tipo en mi barrio que consigue todas las mujeres que quiere, incluso las que no quiere. Es guapo, alto, delgado y tiene un flequillo negro y brillante por el que matarían la mitad de los hombres del planeta.

Ayer por la mañana lo encontré apostado en la barra de un bar, bebiendo de una copa que parecía algún tipo de licor, comiendo aceitunas y observando a todas las mujeres que había allí dentro. Iba vestido con tejanos, una apretada camiseta negra y mocasines. Lo que se denomina un “pincel”, vaya. Yo no cabría dentro de esos pantalones ni que estuviese una vida viviendo en un poblado de Nigeria.

Me acerqué al maestro, pues.

-Hola maestro

El tipo me miró con desprecio y movió ligeramente la cabeza a modo de saludo o quizás es que estuviese espantando una mosca o haciendo pasar una aceituna gaznate abajo.

-¿Puedo hablar con usted?

-Que quieres.

-Aprender. Quiero ser como usted.

El tipo dejó la copa, dejó las aceitunas y me miró con tanta intensidad que por unos instantes creí íbamos a enamorarnos. 

-Un momento chico -dijo finalmente-, yo te conozco, te he visto varias veces en el bar, intentando ligar patéticamente con todas las mujeres que encuentras a tu paso. Sobre todo con las mas desafortunadas.

-Y nunca lo consigo.

-Nunca lo consigues. ¿Sabes por qué?

-Ilústreme, oh gurú del sexo.

-Porque yo soy guapo.

-Pero yo soy listo.

-Tú mismo vas diciendo todo el día que eres un completo gilipollas. ¿Verdad? Te conozco.

-Puede que tenga usted razón, pero me queda la dignidad.

-¿Me puedes decir que dignidad hay en eso?

-No, ninguna.

-Pues eso.

-¿Y qué puedo hacer?

-Creer en Dios. Solo un milagro arreglaría lo tuyo. De momento invítame a otra copa.

Le invité a otra copa, a cuatro copas más. También a aceitunas, a dos botellas de vino, gambas, una espalda de cordero y doce carajillos de anís. El hombre me habló de las mujeres, de la vida y de la muerte, de fútbol y de pechos grandes, de mentiras y mujeres casadas. Me habló de todo cuanto necesita saber un hombre para conseguir ser más hombre en el sentido mas vetusto del término. 

Y para colofón me dio a entender que yo nunca conseguiría todo eso.

-¡Nunca! -protesté.

- Nunca... ¿y sabes por qué?

No contesté, lo sabía perfectamente.

Si se conoce a un hombre por las compañías que frecuenta (sobre todo cuando cree que nadie le ve) entonces espero que nadie me estuviese viendo en esos momentos. No hay nada mas bochornoso que un gilipollas llorando en los hombros de un fantasma borracho. Pero eso no fue lo peor de todo pues me pasé los siguientes nueve días en la cocina fregando platos y pagando aquel convite que no había podido permitirme mientras el pincel continuaba ligando con todas las mujeres del barrio.