La fotógrafa

Esta historia comienza como comienzan todas mis historias, en la incesante búsqueda del conocimiento de lo que podría significar el amor horizontal. Me encontraba yo pues, como muchos otros domingos a mediodía, paseando por un gran parque una gran ciudad con la obscena intención de hallar alguna moza sentada sola en un banco a quien acosar, cuando la vi a ella. Era un radiante domingo de este caluroso otoño que sigue acotando las faldas y aumentando los escotes unos días mas (gracias calentamiento global). Iba ataviada con una especie de camiseta de tirantes a rayas negras y rojas que a la vez hacia de vestido y unas mallas de color negro, tenía el pelo largo y era alta y hermosa. Una mujer de esas que te hace levantar ambos dedos como si acabases de ganar una carrera de Formula 1. La muchacha cargaba con una gran cámara fotográfica al cuello y parecía estar fotografiando los patos que jugueteaban en un lago cercano.

En cuanto la vi supe que tenía que hacer algo, tenia que pensar en algo y hacerlo rápidamente para llamar su atención. Pero resulta que ni las buenas ideas ni tampoco la rapidez son mis mejores virtudes.

Hice algo rápido, de acuerdo, pero no creo que fuese demasiado inteligente.

Al poco rato estaba danzando delante de la fotógrafa ataviado con unos calzoncillos con la cara del gato Garfield, mis sandalias y unas cuantas ramas que había arrancado a modo de corona de laurerles. Creo que en las ramas que llevaba en la cabeza había de todo menos laurel, incluso había una lagartija muerta y una especie de ortiga que me causo una erupción que duró mas de dos semanas. Pero sea como fuere ahí me tienen danzando frente a la fotógrafa cual obeso bailarín profesional.

Curiosamente, cuando peor hacemos las cosas es cuando obtenemos los mejores resultados pues la muchacha desvió su vista, me miró, sonrió, me apuntó con su cámara y comenzó a disparar lo que yo imaginaba que eran las flechas del amor.

La improvisada sesión duró como diez minutos y ahí me tienen danzando, dando vueltas sobre mi mismo, cayendo al suelo, volviéndome a levantar una y otra vez, inventando imposibles cabriolas y movimientos mezcla de un pokemon bailarín de ballet clásico evolucionado a pokemon de chico de baile de corista de tercera fila. Levantando la pierna hasta luxarme la ingle como si estuviese en un desfile militar de la antigua unión soviética o haciendo el molinete con las manos cualquier chulo de discoteca de los años setenta. Lo reconozco, el baile tampoco es una de mis virtudes y lo único que se me ocurrió en aquellos momentos fue mezclar todos los movimientos que era capaz de recordar. Patético, lo se. Pero como resulta que parte del arte de la fotografía consiste en congelar el tiempo y mi particular baile, congelado en momentos, ofrecía a aquella mujer excelentes instantáneas de un gordo haciendo tonterías en un parque.

Cuando hube acabado caí al suelo sudando y resollando como una cafetera a punto de explotar. La muchacha se acercó a mi.

-Gracias por la sesión -dijo con una dulce voz pintada levemente de un precioso y andaluz acento.

Era mi última oportunidad, me levanté como pude y le devolví el cumplido.

-Grazia a ti mi arma, aiiii que salero tienes guapa, bonita y de tooo... ole, ole y ole las muheres guapasssss! -dije imitando el acento andaluz y creando un extraño zapateado finalizando la frase con dos palmas al aire cual bailarin de tablao flamenco aquejado de parkinson.

Recuerden siempre una cosa: cuando quieran impresionar a alguien, sea hombre, mujer o animal atado a un poste... huyan  de los tópicos. Imitar no es la mejor manera de comenzar una relación duradera. Sobre todo si somos los peores imitadores de acentos del mundo. Y sobre todo, recuerden que después de bailar durante diez minutos, la  goma que ajusta los calzoncillos de Garfield de imitación comprados en la tienda de los chinos, suele ceder con facilidad haciendo que la textil pieza que nos separa de la desnudez se deslice piernas abajo mostrando lo que en algunos esporádicos casos es la gloria y lo que en la mayoría (sobre todo en mi) es una ignominiosa y pequeña realidad

Y de esa guisa, en pose de bailarín andaluz que muestra sus vergüenzas al resto del mundo no pude por menos que ponerle la guinda al pastel.

-Zi quiere puede esharle una foto a mi chorrica, mi arma -dije señalando mi micropene con ambas manos- e gratiz.

Cuando algo funciona, por muy increíble que parezcan los motivos, limítense a recoger los frutos. Tensar la cuerda nos lleva, inevitablemente, a romper esa cuerda. El amor, como cualquier otro sentimiento, está condicionado por estímulos de todo tipo y ver a un gordo sudoroso señalando un micropene no es la mejor manera de estimular nada que no sera el rechazo o la ignorancia.

Y fueron precisamente estas dos últimas cosas las que se adueñaron de la hermosa fotógrafa andaluza que desapareció del parque dejándome de tal guisa ante el estupor y la indignación de varios padres que paseaban por allí con sus hijos. ¿Cómo acabó la historia? Lo principal es que acabó conmigo en la comisaría de policía con varias denuncias por escándalo publico pero ahora se que lo más importante que sucedió aquel día es que el amor volvió a escapar calle abajo y -una vez mas- fui incapaz de alcanzarlo.

La fotografía que acompaña este post es obra de María Arregui.