La muchacha de la mirada melancólica (3)

Después del desafortunado incidente con la rosa (mas bien con sus pinchos...) he de confesar que me obligué a exiliarme unos días del jardín del pecado, residencia habitual de lectura de la muchacha de la mirada melancólica. Alejado de mis sentimientos y del posible pecado. Alejado por la vergüenza también. Refugiado en mi infecta madriguera y recuperándome de unas cuantas espinas de rosa clavadas en la parte más vergonzosa de mi anatomía y también clavadas en  lo más profundo de mi orgullo. Lo cual podría definir perfectamente lo que siempre ha sido mi relación con las mujeres.

Una semana más tarde y aun malherido en todas mis orondas dimensiones, volví al parque. Allí estaba ella, magnífica como siempre, leyendo el mismo libro de siempre, con la luz reflejándose en su pelo como maravillosamente siempre. Vale, de acuerdo, he de reconocer que me encontraba en un túnel sin salida. Pero una mujer como esa no se encuentra cualquier día ni en cualquier lugar. Debía tragarme todo eso para volver a intentarlo. La historia no la escriben los cobardes (sino los historiadores).

Esta vez no me senté a su lado sino que me quedé de pie, a una distancia prudencial, sin decir nada, sin mover un solo músculo de mi cuerpo.

Después de dos horas la muchacha cerró de golpe su libro y me clavó dolorosamente un magnífico ejemplo de mirada de desprecio. No la culpo. A esas alturas después de dos horas al sol estaba yo sudando como el cerdo que siempre he sido y sentía las piernas como si alguien estuviese jugando conmigo y un aturdidor eléctrico. Menos mal, no hubiese aguantado ni cinco minutos más.

-¿Qué quieres ahora? –preguntó ella.

-¿Podemos hablar?

-No.

-Pues ya estamos hablado. ¿Ve usted? A veces hacemos cosas sin darnos cuenta.

-Vete, quiero acabar el libro.

-¿Cuántas veces ha leído usted “El lobo estepario”?

-Media docena de veces.

-¿Entonces qué prisa hay por querer acabarlo?

-No quiero saber nada de tí, en serio. Esto es enfermizo. Tu eres enfermizo.

-Es por mi físico ¿no?

-No soy tan superficial. Aunque es verdad que tú no eres mi tipo y eso no es un buen comienzo.

-Nadie es como parece en realidad. Míreme, dentro de este cuerpo grueso y desafortunado rostro hay un tipo sencillo y romántico que solo quiere ser feliz.

-De la misma manera yo puedo ser diferente de la imagen de quien te has enamorado.

Intenté que mi cerebro se detuviese por unos instantes. Estaba maquinando tantas cosas que temía que ella escuchase los oxidados engranajes de su cerebro.  Fue fácil conseguirlo, la mayoría del tiempo soy incapaz de pensar. A pesar de eso la muchacha adivinó que yo continuaba maquinando. Hay personas que son capaces de interpretar el lenguaje gestual de los demás como si de literatura se tratase. Había conseguido dejar de pensar pero no había recordado que continuaba babeando frente a ella. Demasiado evidente.

-Tiene usted razón –dije rápidamente-. Para eso está el noviazgo, para conocerse.

-No vamos a ser novios. Olvida eso.

-¿Amigos?

-No creo.

-¿Podemos saludarnos por la calle cuando nos crucemos? Me haría mucha ilusión que una muchacha como usted me saludase por la calle. Eso subiría mi autoestima. Y me haría un poco más popular en el barrio.

-¿Quieres conocerme porque eso te subiría la autoestima y te haría parecer mejor de cara a los demás?

-No quería decir eso.

-Pues es exactamente lo que has dicho. No deberías buscar una mujer guapa para parecer mejor.

-Supongo que tiene usted razón.

-Espero que algún día ames a alguien por lo que es esa persona y no por lo que quieres ser tu.

-¿Qué edad tiene usted?

-Dieciocho años.

-Entonces yo espero algún día tener la sabiduría de una muchacha de dieciocho años y mirada melancólica.

-Mi mirada no es melancólica. Es como tú quieres verme.

Supongo que tenía razón. En realidad no importa demasiado si tenía o no razón. Lo único que me importaba en esos momentos es que acababa de perderla. Supuse que al volver a mi casa revisaría mentalmente la conversación y encontraría una solución o un motivo pero no podía apartar de mi cabeza que el único culpable de lo que había sucedido era solamente yo. Puede que aquella muchacha tuviese razón. Puede que el problema siempre hubiese estado en mi campo de juego y no en el de los cientos de mujeres que a diario me rechazan. ¿Qué es lo que busco yo en una mujer? Sexo, por supuesto. Soy hombre y no puedo luchar contra mi herencia genética. Pero si consigo la improbable hazaña de olvidarme del sexo por unos instantes… ¿entonces qué busco en una mujer? Para dar con la respuesta tuve que darme dos duchas de agua fría y cubrir mis accidentadas partes con una bolsa de hielo. Así que una vez que hube descartado el valor “sexo” de la ecuación “mujer” me di cuenta de que la solución estaba ahí. No hacía falta ser matemático. Y la solución era la misma que me había dado la muchacha de la mirada melancólica. Lo único que busco en las mujeres es que los demás crean que soy capaz de tener una mujer en mi vida. Y cuanto más hermosa es la mujer, mejor. No me importa que sea una asesina en serie o tenga su casa decorada con doscientos gatos chinos de esos que mueven el brazo arriba y abajo. Lo único que quiero es que la mujer esté buena para ser la envidia del barrio. Y la muchacha de la mirada melancólica puede que no fuese la mujer ideal para un tipo como yo pero era hermosa y joven a rabiar y eso era lo único que a mi parecía importarme.

Puede que todos ustedes ya hayan superado esa etapa de superficialidad. Yo tengo 44 años y aun creo que las mujeres del poster central del Playboy sería perfectas para mi, obviando mi desafortunada imagen reflejada en el espejo. A lo más que puedo acceder alguien como yo... es a alguien como yo. Porque desengáñense ustedes, las modelos del Playboy, además de estar buenísimas y ser mentira, también son superficiales. Como el 99% de la población.

Nunca más he vuelto a ese parque ni tampoco he visto a la muchacha de la mirada melancólica. Bueno, no exactamente. Esa misma noche, fui hasta el parque y dejé un sobre pegado en el banco donde ella se sentaba. Un sobre que por fuera tenía escrito el nombre “De Lobo Estepario a Muchacha de mirada melancólica” y dentro había escrito mi número de teléfono.

Además de gilipollas y superficial también soy un tipo que, aunque no cree en Dios, cree en los milagros.