Tarde en el museo

Por si ustedes no lo recuerdan, malvivo en el centro de una gran ciudad. No se preocupen, no era ningún examen sobre mi persona, yo mismo olvido donde vivo casi todas las tardes de vuelta del bar. A lo que vamos: vivir en el centro mismo de una gran ciudad te proporciona cientos de lugares variopintos donde cazar mujeres. Como uno de esos zoo-safari donde el león conduce un automóvil y observa a decenas de personas caminando entre arboles. Solo que ese león es ahora el peor depredador del mundo: yo mismo. Una gran ciudad te proporciona cientos de escenarios de caza y curiosamente los mejores suelen ser también los más inauditos: Como los museos de arte moderno. ¿Cazar rodeado de cuadros y formas indescifrables? En primer lugar en esos lugares no suelen haber muchos hombres (no es un bar ni un estadio de fútbol, vamos), aun menos hay hombres depredadores y todos suelen vestir pantalones apretados y besar a otros hombres. ¿Y que me dicen de las mujeres? Las hay, muchas y sobretodo disfrazadas. Muchachas espigadas, hermosas aunque escondidas tras horrorosas gafas de medio palmo, con el pelo recogido en un moño y una bonita falda de color morado hasta los tobillos. Pero no se engañen, un oso vestido de payaso sigue siendo un oso. Eso si es que hay alguien tan idiota como para intentar vestir a un oso de payaso. Así pues solo hay que saber buscar. Acercarse a una de esas macizas disfrazadas de bibliotecarias y soltar algún comentario interesante sobre la obra que están (ad)mirando. Vamos, que no sirve de mucho ligar con una mujer que está extasiada ante una magnifica obra pictórica con frases del tipo “menuda mierda” o “mi sobrino pinta mejor” o "¿en serio alguien compraría esa basura?". Siempre será mejor frotarse la barbilla emulando al pensador y susurrar para nuestros adentros (aunque perfectamente audible por nuestra presa) algo como “buena composición” o “excelente paleta de colores” o “es interesante”, cualquier combinación de sustantivos y adjetivos que no quieran decir demasiado pero que atraigan la atención de nuestra futura ex-esposa. Sobretodo intenten contener la risa, un museo es un templo de silencio para pseudointelectuales que desconocen que la vida puede ser divertida.

La siguiente historia es tan real como todas las anteriores y sucedió este verano, en uno de esos días en que el Sol parece querer vengarse de nosotros por vete a saber tu que y los termómetros se acercaban peligrosamente a los 40 grados. Mi aire acondicionado acababa de averiarse nueve años atrás así que decidí abandonar mi infecta madriguera arrastrarme hasta el único lugar que reunía las tres cosas mas atractivas para mi en esos momentos: habían mujeres, era gratis y tenían aire acondicionado.

Un museo de arte.

La exposición era sobre jóvenes artistas. Pues vale, podría haber sido un muestra sobre viejos jugadores de petanca y habría sido igual de interesante para mi. Era verano y en la calle apenas se podía ni respirar. Por cierto ¿cuando deja de ser joven un artista? ¿Si un artista muere joven, cien años después seguirá siendo un "joven artista"? Lo siento, tengo demasiado tiempo libre...

Los cuadros, como siempre, estaban ahí colgados para que alguien como yo los ignorase, lo importante no estaba colgado de las paredes. Había algunas muchachas pero todas obviaron mis sutiles comentarios sobre arte moderno hasta que encontré a una con la que conseguí cruzar mas de dos palabras seguidas. Era alta y espigada, con el pelo largo. Ciertamente hermosa. Que digo... muy hermosa. Demasiado hermosa para un tipo como yo. Además no iba vestida como la típica gafapasta de museo que mueve rápidamente su cabeza de los cuadros a una guía como un conejo con sobredosis de café. Esta llevaba pantalones tejanos y una camiseta de colores que dejaba al descubierto su estómago donde pude ver un precioso piercing en forma de pendiente. Irresistible. Así pues, conteniendo mis primarios instintos de sacarle brillo a su piercing con mi lengua, me acerqué a ella y contemplé el cuadro objeto de su reflexión. Representaba el cuerpo de una mujer desnuda, solo el cuerpo, la cabeza había desaparecido por arte de magia, como si las mujeres pudiesen respirar sin cabeza. Era un cuerpo hermoso aunque de color azulado. ¿Quién diablos había pintado aquello? Las mujeres no son azules a no ser que vivas en un bosque y estés en una secta cuyo líder se llame "Papá Pitufo". Sus pezones eran rojos, como pintados con lápiz de labios en una despedida de soltero. Y su sexo era también de color rojo. ¿Que diablos se suponía que era aquello?

Ah... arte claro.

Y un carajo.

La muchacha desvió la vista del cuadro y me observó sin demasiado interés. No importaba, esa es mi manera de relacionarme con las mujeres. Puro y genuino desinterés.

-¿Que le parece el cuadro? -pregunté

-Dímelo tú.

Observé a la muchacha, su expresión estaba confundida. Como si no acabase de gustarle el cuadro. Bingo: mujer azul con sexo rojo. Había que ser muy tonto para no darse cuenta de que el cuadro la había ofendido sobremanera. La mejor vía para llegar al corazón (u otros órganos) de una mujer es decir todo cuanto ella quiere escuchar. Suele coincidir con lo que los hombres nunca queremos decir. O no sabemos.

-¿Cómo se llama? -pregunté.

-María.

-Mire María de mis entretelas, esta obra es un claro menosprecio hacia las mujeres -comencé señalando al azar el lienzo- mire esas caderas anchas y descompensadas, el trazo grueso, los pechos caídos, los brazos fofos. Nunca querría tener a una mujer así a mi lado al despertar por las mañanas. Es la obra de un pintor, hombre evidentemente, el cual no tiene demasiada idea de lo que es auténtico arte y cuya misoginia le lleva al común desprecio del universo femenino .¿Quien si no le cortaría la cabeza a una mujer azul? A no ser que estés dentro de la película "Avatar" y sea una guerrera sangrienta, claro. Y no es el caso, porque el cuadro no está en tres dimensiones. ¿Qué opina usted?

-Es un cuando fantástico.

-Me parece que no entiende usted demasiado de pintura. Déjeme que le haga notar una cosa: el tipo que ha pintado a la gorda es un aficionado. No tiene nada que ver con las mujeres de verdad, mujeres como usted. Hermosa, grácil ...y con una cabeza.

-El cuadro no lo ha pintado ningún hombre sino una mujer. Mi hermana. Y la gorda soy yo, soy su modelo.

-Pero eso no es posible, usted tiene cabeza y está muy buena.

-Siento no poder decir lo mismo de ti -apuntilló con una sonrisa tan amplia e hipócrita como la de una azafata de vuelo al decirnos "bienvenidos".

La muchacha desapareció y yo me quedé frente a aquel cuadro. Volví a observarlo. La conversación con la mujer había acabado como siempre, con ella dejandome con la palabra en la boca y solo. Pero al menos esta vez había sido diferente.

Volví a mirar el cuadro.

Al menos esta vez había conseguido verla desnuda. Aunque fuese de color azul.

Dedicado a las hermanas Arregui (una de las cuales será mi futura esposa aunque ella aun no lo sabe)


La obra que acompaña esta entrada se titula "Pudor" y es original de Ana Arregui
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Si desean bucear mas en el arte visiten el blog de María Arregui y María Olivero
http://critica-de-arte.blogspot.com/