La mujer de la foto

En los últimos días el buzón de mi casa ha pasado a convertirse en el objeto más sugestivo que haya conocido nunca después de una batidora en modo "nata motada". Si tuviese la capacidad de enamorarme de objetos, seguro que hoy me enamoraría de ese buzón abollado y con la pintura desconchada que invita al cartero a meter su mano de manera impúdica en “Fernando Gilipollas 1º 1ª”. Y a pesar de que no anuncia “George Clooney 1º 1ª”, mi buzón se está convirtiendo en la mejor fuente de desventuras amorosas. Quizás recuerden que hace poco recibí un anónimo que me llevó a una limusina y después a convertir lo que parecía una noche de gloria sexual (mi primera noche de gloria sexual hubiese sido) en una resaca de proporciones épicas. Y si no lo recuerdan entonces no merecen continuar en este blog... porque me refiero al post anterior, diablos.

Una nueva y agradable sorpresa en mi buzón, como cuando el arco iris aparece después de una tormenta o cuando el escote de una mujer es tan vertiginoso que adivinas el piercing en su estómago cuando se agacha. ¿Otro anónimo? En cierta manera si, en cierta manera no. ¿Puede considerarse la foto de una desconocida como un anónimo? Objetivamente la persona se muestra, lo cual -en cierta manera- equivale a una firma. Aunque también si no tienes ni idea de quién es esa espléndida mujer desnuda, no deja de ser un anónimo.

Porque, en efecto, la foto que había en mi buzón era la de una mujer desnuda, aunque solo de cintura para arriba. Abismos del destino, su sexo estaba oculto por una especie de tela. Una mujer desnuda aunque no una mujer cualquiera. Estamos tan habituados a ver mujeres desnudas en la playa, en la televisión o en las revistas, que hoy en día el desnudo se ha transformado en algo banal de lo excesivamente común que se nos antoja. Incluso un gilipollas como yo apenas pestañea cuando unos pechos aparecen en televisión. Si hace años hubiesen aparecido esos mismos pechos en ese mismo televisor, el que suscribe habría salido disparado para acariciar la pantalla con el ansia acumulada de quien fue destetado nada más nacer.  Pero la mujer desnuda que había en aquella foto no era cualquier mujer. Era la mujer más rotundamente deseable que he visto nunca. Unos pechos maduros, grandes y maravillosamente colocados a ambos lados de un collar de perlas, unos hombros que pedían ser impúdicamente mordisqueados, de leonina melena azabache, sentada de rodillas en una cama, muslos que invitaban a emprender una peligrosa expedición al sur de estómago rotundo y perfecto. Una madura esbeltez, apena esbozada, que me obligaba a imaginar miles de acordes para componerle la mas hermosa de las melodias. Aunque yo de música solo se poner el CD en el reproductor (y la mitad de las veces lo pongo del revés). Una mujer, en definitiva, por la que cualquiera -gilipollas o no- sería capaz de renunciar a sus más firmes convicciones, incluso convertir al más histriónico de los gays en el defensor de la sagrada heterosexualidad.

Una foto en blanco y negro de una mujer semidesnuda sin ninguna nota. ¿Quién podía haberme dejado eso? Puede que la misma persona que había dejado el misterioso anónimo de mi último post. ¿Y si fuese una casualidad? Alguien la dejó por error o quizás el resto de buzones guardaban la misma foto como artimañita de alguna suerte de publicidad viral.

O simplemente aquella mujer pretendía seducirme con una foto. Ojalá, porque ya lo había conseguido.

Estoy seguro que ustedes esperan alguna historia acerca de cómo encontré a esa mujer o como esa mujer me encontró a mí. Pero no ha sucedido nada de todo eso. Llevo días paseando por la ciudad en busca de esa mujer madura pero, aunque algunas podrían serlo, ninguna es ella. He grabado en mi mente la imagen de su rostro, de sus pechos, de su estomago, de sus muslos… y ninguna es ella, algunas parecen esconder partes de ella pero ninguna es mi anónima diosa. Desde que he visto esa foto, mi mente no puede pensar en otra cosa que en ser el fotógrafo, ser el collar de perlas o ser la ropa que oculta su sexo. Por las noches sueño en meterme en la foto y besar a esa mujer, besarla en todos y cada uno de los rincones de su esplendida anatomía. Podría soñar con hacerle el amor. Pero resulta que, aunque está desnuda y diciendo “ven”, no quiero más que coger su cabeza entre mis manos y besarla. ¿Quién es esa mujer?

Pronto llegan las vacaciones y pienso dedicar todo el agosto a recorrer infatigablemente el país en su busca. De Cádiz a Bilbao. De Burgos a Lérida. Pienso gastar todo el tiempo libre del que dispongo en encontrar a esa mujer, no tengo nada mejor que hacer pero es que tampoco quiero hacer otra cosa. Y cuando por fin la tenga frente a mi, sin pronunciar ni el “hola” de rigor, la cogeré por esas espléndidas caderas y me regalaré un infinito beso en sus labios.

Quizás es que paso demasiado tiempo en soledad…

pd. La foto que encontré en mi buzón es la que acompaña este post. ¿Conocen a la mujer? Si el amor es ciego... ¿por qué la visión de esa foto es lo mas parecido al amor que nunca sentí?