LIBIA (Crónicas de viaje)

Hoy les voy a hablar de las primas de riesgo. No se preocupen, no les voy a aburrir con un tostón sobre economía. Me refiero a esas primas del pueblo cuyas curvas se disparan en la adolescencia y tienen más riesgo que hacer un remake de “Cantando bajo la lluvia” con Gremlins en vez de actores. Ya lo dice la cultura popular: "Cuanto más primo, más me arrimo”. En Catalunya decimos también “Quan mes cosins, mes endins” (“cuanto más primos, mas dentro”). La cultura popular, sea del país que sea, nunca se equivoca, recuerden siempre eso. Mi prima se llama Susana y la última vez que supe de ella vivía en algún pueblecito perdido del Pirineo. Años atrás nos habíamos conocido más de lo necesario gracias a unas fiestas de pueblo y unos whiskys de garrafón. Después perdimos el contacto hasta que un día mi madre, respondiendo una llamada telefónica me dijo que era mi prima Susana. Cegado por el recuerdo de aquellas curvas, arranque el teléfono de la mano de mi progenitora para volver a escuchar la voz de mi prima. Solo habían pasado 20 años pero su voz continuaba igual que siempre: masculina e inteligible. Hablamos sobre cosas intrascendentes mientras mi madre se recuperaba de la caída por las escaleras que le había provocado yo al quitarle el móvil de golpe. Susana me dijo que vivía fuera de Barcelona pero que quería verme. De repente a mi mente volvieron imágenes de dos adolescentes metiéndose mano en la cuadra, metiéndose la lengua en el bar o vomitando juntos en la calle. Casi lo había olvidado, Susana era una de las pocas mujeres por las que había sentido un amor auténtico. Aquella mujer tenía que volver a ser mía.

Para mi desgracia, antes de que se cortara la comunicación pude entender que vivía en Libia. Así que lo siguiente que hice fue saltar por encima de mi madre que se quejaba al final de las escaleras porque acababa de romperse la cadera y salí corriendo a una biblioteca para descubrir que Libia era un país en el norte de África donde precisamente se estaba librando una revolución contra un señor llamado Gadafi, ese dictador con nombre de Pokemon y apariencia de folclórica que no ha envejecido demasiado bien.

Encontrar la manera de llegar así como visados y documentación no fue tarea fácil. Solo puedo decir que llegue a un convulsionado Trípoli en poco menos de tres semanas a bordo de un carguero italiano donde tuve que ganarme el pasaje haciendo de cocinero, camarera, dama de compañía y bailarina exótica. ¿Acaso ustedes no han hecho ninguna locura por amor? No pregunten más.

Los combates eran constantes en las calles de Trípoli, de día y de noche, decenas de señores con bigotes, barbas y turbantes en la cabeza, o bien vestidos de militares, o con camisas de rebajas del Zara y pantalones de tergal, se disparaban los unos a los otros mientras las ambulancias iban cruzaban entre ambos grupos llevando a los heridos de un lado a otro como si Dios estuviese jugando al ajedrez con ellos. Bueno, mas bien Mahoma. 

Lo primero que hice al llegar al puerto fue buscar un teléfono y llamar a mi prima. Por desgracia los teléfonos libaneses no aceptan monedas de euro así que tuve que volver a improvisar el mismo baile sensual con el que me había ganado el afecto de los marineros italianos. Está vez conseguí varios besos y un puñado de dinares de la población civil con los que llamé a mi prima mientras obuses estallaban sobre nuestras cabezas y unos ancianos bebían te tranquilamente a mi lado como si no fuese con ellos.

Susana contestó a la primera llamada. Dios existe. Vale, vale... Mahoma.

-Prima Susana –grité haciéndome oír por encima de las explosiones- estoy aquí, he venido a rescatarte.

-¿Quién diablos eres?

-Tu primo Fernando.

-¿Qué haces aquí?

-He venido a rescatarte de este país en guerra.

-¿Pero qué narices estás diciendo?

-He llegado a Trípoli hace una hora. ¿Dónde estás?

-¿Trípoli?

-Claro, la capital de Libia.

-Tú eres gilipollas, no vivo en Libia. Vivo en Llívia.

Mi prima Susana vivía en un pueblecito del Pirineo llamado Llívia mientras yo había ido a buscarla al un país en plena revolución en el norte de África llamado Libia. 

-Bueno –dije encogiéndome de hombros- tu espérame, no creo que tarde mucho en volver. Pronto conseguiré mas dinero, a estos hombres les gusta como bailo. Y a mi me gusta bailar para ellos, para que negarlo.

-Felicidades Gilipollas, siempre haciendo honor a tu apellido -dijo ella visiblemente enfadada antes de colgar.

¿Cómo acabo la historia? Bueno, estoy de vuelta en Barcelona contándoles lo sucedido así que podrán imaginar que conseguí salir del Libia sano y salvo. Bueno... tuve que improvisar otros cuantos bailes sensuales para conseguir dinero y favores. 

Pero como he dicho antes, el amor puede con todo.

Aunque mi prima Susana que vive en Llívia no quiera contestar el teléfono cuando la llamo. Llívia, no Libia. No sean gilipollas ustedes también.