El hombre que nunca supo que era gay

Cuando comencé esta andadura cibernética para narrar mis (decepcionantes) experiencias con personas del sexo contrario, nunca pensé que acabaría también contando las historias de otros hombres. Para ser sinceros, me gusta la película “Espartaco” y a veces se me van los pies cuando escucho a Fangoria, pero de ahí a untarme aceite con una persona de mi mismo sexo, hay un largo camino. No tengo nada contra los gays, de hecho conozco a un amigo que tiene un primo que conoce a un camarero que una vez le sirvió un Aquarius de limón a un gay y asegura que son bellísimas personas. Incluso yo (como algunos saben) he tenido alguna desagradable experiencia con un camionero de Soria que me ha hecho dudar de mi propia heterosexualidad. Pero las dudas, como las almorranas después de cenar en un mejicano, siempre están ahí acechándonos. 

Hoy voy a hablar de otro hombre que no soy yo, o sea, de un hombre de verdad. O al menos eso parecía. La historia de “el hombre que nunca supo que era gay” es una historia absolutamente real, tan real como la honestidad de un político o la feminidad de Carmen de Mairena y me fue contada no hace demasiado (en realidad ayer mismo) por una mujer que se dignó a entablar conversación (aun desconozco el motivo).

Hay muchos tipos de hombres en el mundo, casi tantos como casillas en la declaración de la renta. Esta es la historia de un hombre que tenía a su lado a una de esas mujeres por las que se han conquistado países, escalado montañas o se han impreso postales de gatetes besándose. Y a pesar de ello, era incapaz de conseguir algo por lo que el resto de los mortales suspiramos: satisfacerla carnalmente. De acuerdo, la carnalidad no forma parte del todo en una relación sentimental, el sexo apenas es el 99,99% del amor. Pero también es la amalgama que cimienta la relación. Si no follas cada cinco minutos ¿para qué estar con alguien? Soy hombre, no me lo tengan en cuenta...

Al parecer, la mujer con la que hablé anoche, además de guapa, inteligente, divertida y con un pelazo que haría la envidia de todas las hembras (y algún que otro hombre) del planeta, era una mujer a la que le gusta vivir el sexo en toda su plenitud como un servicio de atención al cliente, siempre dispuesto a ayudar durante el día, la noche o los fines de semana. ¿Hay otra manera de vivir el sexo que no sea esta? Personalmente creo que no. Además resulta que la (ex)pareja de esta impresionante dama no parecía atenderla carnalmente con la regularidad que ella merecía.  Al parecer “el hombre que nunca supo que era gay” no era mal tipo pero era un narcisista compulsivo que prefería gastar su tiempo observándose en un espejo a gastar su tiempo paseando por las curvas de aquella espléndida mujer. ¿Qué puede mover a nadie a preferir mirarse en un espejo, coleccionar motos antiguas o leer un libro antes que a fornicar a todas horas con una mujer de la que, además, crees estar enamorado? Todos tenemos traumas, con nuestros padres, madres, hermanos o cura del pueblo demasiado cariñoso. Todos arrastramos carencias que nos convierten a niños grandes pero ningún trauma o carencia podría justificar que nadie desatendiese una mujer tan extraordinaria como aquella.

Muchos de ustedes se preguntarán porque hablo de un hombre a quien no conozco cuando en realidad debería estar hablando de la mujer que conocí. Los errores ajenos son más fáciles de describir que los propios. Aquella mujer era la mujer que cualquier hombre ha soñado en algún momento de su vida y, no obstante, “el hombre que nunca supo que era gay” era incapaz de verlo en el sentido carnal más amplio.

¿Era él realmente gay? Posiblemente no. Pero sepan ustedes, queridos animales de compañía, que si alguna vez encuentran a alguien por quien realmente merece sudar más de lo necesario (como la mujer que conocí anoche), nunca se comporten como una dulce bailarina que apenas transpira. Es la mayor estupidez que puede cometer cualquiera. A follar, que el mundo se va a acabar. Y si no, mejor dedíquense al macramé en la soledad de sus oscuros apartamentos. El amor, en gran medida, consiste precisamente en eso. 

Me refiero a follar, no al macramé.